- Cuidado com o carro. - Sim.
- E não mexas no banco. Está como gosto. - Adeus.
- Mãos no volante. - Sim.
- Não arranques à bruta. - Está bem.
Jesus é o tal, o que me faz sentir
Jesus apanha-me quando eu cair
E ele disse a Abraão…
Ámen
E rezamos…
Fé…
Jesus…
Meu Deus!
Segundo o nosso último coiso trimestral…
… a Kruger Industries Smoothing aproxima-se da zona vermelha.
Ou da negra. A que é má.
Sugestões?
Bom… quando estou meio aflito,
por vezes entrego o cheque da renda "esquecendo-me" de o assinar.
Podemos ganhar algum tempo.
Por mim, tudo bem. Bem pensado, George.
- Boa ideia. - Boa, George. Lindo.
Ou nem mandamos o cheque,
e quando ligarem, dizemos que somos da limpeza.
"Está? Desculpe, o Kruger não estar."
Já acabou?
Vozes idiotas… Por favor, pessoal, mais seriedade.
Boa.
Essa foi má.
Tinha-os na mão, Jerry. Adoraram-me.
- E? - Perdi-os.
Numa reunião, costumo ter um bom comentário,
mas, no final, fica soterrado sob imensos enganos e maus trocadilhos.
Tens de ser um artista. Quando estás em alta, despedes-te e sais.
- Não posso sair. - É o que fazem em Las Vegas.
- Nunca atuaste em Las Vegas. - Mas ouço coisas.
Ouçam-me esta.
Pedi o carro ao Puddy
e as estações programadas no autorrádio eram todas estações de rock cristão.
Eu gosto de rock cristão.
É muito positivo.
Não é como aqueles músicos a sério que se acham sempre os maiores.
Achas mesmo que o Puddy acredita em alguma coisa?
É um carro usado. Nem deve ter mudado as estações.
Sim. Ele é preguiçoso.
- Nem deve saber programar os botões. - Sim. Ele é burro.
Preferes um burro preguiçoso a um religioso?
Os burros e os preguiçosos eu percebo.
Eu digo-te como verificar.
Muda as estações e vê se ele as mete de volta.
É a velha troca.
Não, a velha troca é envenenares a tua bebida
e trocá-la com a de outra pessoa.
Não. É fazer o mesmo que te fizeram a ti.
E a Elaine vai fazer ao autorrádio do Puddy o que o autorrádio lhe fez a ela?
- O ponto essencial é esse! - Calem-se!
- Onde está a tal Sophie? - Vem-me buscar daqui a uns minutos.
- Há quanto tempo estão juntos? - Não sei. Desde a última.
Cá está ela. Querem conhecê-la?
A propósito, como é que o Puddy voltou à cena?
Eu… precisava de mudar uma cómoda.
Jerry, tens pimenta?
- Olá, Jerry. - Olá, Mickey.
- Vê no pimenteiro. - Sim.
Mickey.
Vês? Tem de soar assim. Algo desse tipo.
Um bocado mais húmido. Não fiquei convencido.
O que é isso dos espirros falsos?
Vamos ao Hospital Mount Sinai.
Estão a contratar atores para ajudarem os alunos a fazer diagnósticos.
Atribuem-te uma doença e apresentas os sintomas.
- É canja. - Sim.
- As faculdades de Medicina fazem isso? - As melhores fazem.
Vamos praticar o vómito. Estás pronto?
Acho que o telefone está a tocar.
Importam-se de parar um bocado?
Obrigado. Podem sair daqui com isso?
Mickey. Tremores?
Estou?
- Olá, sou eu. - Elaine?
Não. Sou eu.
George?
Jerry, é a Sophie. Nem acredito que não reconheces a minha voz.
Eu sabia que eras tu. Estava a brincar.
Sou comediante.
Tens um emético?
Emético? Kramer, acho que vocês estão a ir longe demais.
Não. O Mickey engoliu 12 aspirinas.
- Está com uma overdose? - Não, mas é demais.
E há pior.
A equipa que está a trabalhar na estátua da Praça Lafayette
exagerou um bocado.
A cabeça tem agora o tamanho de uma bola de softball. E isso significa sarilhos.
Porque não reduzimos a cabeça totalmente,
metemos-lhe uma abóbora debaixo do braço e mudamos a placa para Ichabod Crane?
Certo. Para mim, chega.
Boa noite, pessoal.
Ichabod Crane.
Nos pacotes estará indicada a doença que vos foi atribuída
e os sintomas que deverão apresentar.
Meningite bacteriana.
Jackpot!
Gonorreia?
- Queres trocar? - Desculpa lá, amigo.
Esta é o Hamlet das doenças.
Dores fortes, náuseas, delírio… Tem de tudo.
E tu, queres trocar?
- Sim. - O que te calhou?
O cirurgião deixou uma esponja dentro de mim.
Boa sorte com essa.
Sabia que estava em alta, então, eu…
Eu agradeci e pirei-me.
- O que fizeste no resto do dia? - Vi o Titanic.
A tal velhota…
Ela é uma aldrabona, não é?
E uma galdéria, se queres que te diga.
Olá, rapazes.
Então, fizeste a velha troca com o autorrádio?
- Nem duvides. - E o rock cristão?
Ressuscitou.
E olhem o que lhe tirei do para-choques.
Um peixe cristão.
- Jerry, tens douradinhos? - Não.
Estás desiludida por ele ser espiritual?
Estou. Eu compreendia-o por ser tão unidimensional.
Sinto-me enganada.
Eu acho fixe.
Já não se ouve falar muito de Deus.
Eu ouço coisas.
A Sophie hoje, ao telefone, veio com o "sou eu".
"Sou eu"? Não é um bocado prematuro?
Eu achei.
Ela não é uma "sou eu". Isso sou eu.
Eu sou contra todos os "sou eu".
É tão ensimesmado e egocêntrico.
Como os músicos manientos com os seus sapatos excêntricos.
Bem… tenho gonorreia.
Faz sentido.
Foi o que me deram.
Eles?
O governo?
Não, nada disso.
Ele finge que tem gonorreia para que alunos de Medicina possam diagnosticá-la.
E é um desperdício do meu talento. É só um ardorzito.
O Mickey recebeu meningite bacteriana. Isso é…
Não há doenças pequenas, há apenas atores pequenos.
Sim.
Certo. Para mim, chega.
Boa noite, pessoal.
- O que foi isso? - É um artista.
O George tentou sair em alta.
Um toque artístico. Se calhar é o que falta à minha gonorreia.
Sim. Vai para o palco e berra a tua gonorreia até à última fila.
Sim. Vou mesmo.
Vou fazer as pessoas sentirem a minha gonorreia e a gonorreia dentro delas.
E sente algum desconforto?
Um ligeiro ardor, quando urino.
Certo. Mais alguma dor?
As inquietantes memórias de um amor perdido.
Dão-me licença? Luzes.
Os nossos olhos cruzaram-se na chapelaria apinhada.
Eu, um cliente, ela, uma comerciantezinha coquete.
Eu persegui e ela recuou.
E depois ela perseguiu e eu recuei.
E assim dançámos.
E eu ardia por ela.
Muito semelhante ao ardor que pouco depois sentiria ao urinar.
Gonorreia.
Uma mensagem. Espero que não seja tua.
Jerry, sou eu. Telefona-me.
- A Sophie. - Continua a fazer isso?
- Sim. - Eu digo-te o que deves fazer.
Liga-lhe de volta e dá-lhe com o "sou eu". A velha troca.
É "o que serve ao ganso, serve ao pato".
Mas que raio de pato é esse?
É um ganso a quem fizeram a velha troca.
Olá, Sophie, sou eu.
Olá, Rafe.
Julga que é alguém chamado Rafe.
Ótimo. Deixa-a pensar.
Então, o que fazes?
Nada de especial.
Pergunta sobre ti.
Como vão as coisas com o Jerry?
Gosto imenso dele, mas…
Bem, ainda não lhe contei a história do trator.
É verdade, a história do trator.
Estás doente, Rafe? Pareces meio estranho.
Eu, estranho?
Abortar.
É melhor ir ao médico. Adeus.
Foi por pouco.
O que me leva a correr riscos destes?
Foi muito real.
Ela falou de uma história que ainda não me contou, sobre um trator.
Recua.
História de trator?
O que estás a fazer?
Onde queres comer?
Cheira-me a noite de Arby's.
O Arby's. Carne de vaca, queijo e…
- Acreditas em Deus? - Acredito.
- Então, és bastante religioso? - Pois sou.
E há algum problema por eu não ser religiosa?
Para mim, não.
- Porquê? - Não sou eu que vou para o Inferno.
Sabes o que acho? Aposto que ela roubou o trator.
Ninguém rouba tratores. É uma fuga a oito quilómetros por hora.
Estamos a ignorar o óbvio. Deve ser desfiguramento.
Ela anda com uma caneta da qual nunca parece precisar?
Não. Parece totalmente normal.
Certo. Já está. Já percebi tudo.
Perdeu os polegares num acidente de trator e enxertaram-lhe os dedos grandes dos pés.
Fazem-no todos os dias.
Achas que tem dedos dos pés em vez de polegares?
Como é o aperto de mão dela?
Firme, não é?
- Talvez um pouco firme demais? - Não sei.
Tem mãos um pouco fedorentas?
Mas porque te peço conselhos?
- Vou para o Inferno. - Faz sentido.
Segundo o Puddy.
Sabes aquela do tipo no Inferno com um café, um dónute e…?
- Não estou com disposição. - Quero um café e um dónute.
E daí? Não acreditas no Inferno.
Eu sei, mas ele acredita.
É mais um problema amoroso do que do destino final da tua alma?
As relações são muito importantes para mim.
Talvez possas ter uma com o Príncipe das Trevas, enquanto ardes para sempre.
E uma fatia de Bolo do Diabo.
Olá.
Onde estão todos?
Estão todos fora do projeto.
Eram uns chatos.
- George, você é o meu braço-direito. - Ai sou?
Não sei o que é. Não sei porquê,
mas, ultimamente, você tem estado fantástico.
E deixa-me sempre a querer mais.
Mas isto é um projeto enorme, que envolve…
… muitos números, papéis, pastas.
Não estou preocupado.
- Vamos começar. - Está bem.
- George, veja. - Sim?
Três voltas, sem pés.
Só eu.
Muito bem. Aqui têm as doenças desta semana.
A propósito, Sr. Kramer, o senhor foi excelente.
Obrigado.
Cirrose do fígado com icterícia.
Boa! Vou usar maquilhagem.
- E a ti, o que te saiu? - Gonorreia.
Desculpe. Há um engano. Tive gonorreia na semana passada.
Não é engano nenhum. Adorámos o que fez com ela.
Não acredito. Só me querem para um tipo de papel.
Mudo o meu cavalo para aqui.
Xeque.
Deviam mudar as figuras. Já ninguém anda a cavalo.
Talvez devessem usar tratores.
- Estás embaraçado por estares a perder? - A perder?
Ontem perdi o controlo do carro e quase bati numa quinta.
Uma quinta?
Trator!
Isto é estranho da tua parte, Jerry.
Estou pouco à vontade.
Não vás. Vamos fazer um "polegar de ferro".
Uma cicatriz?
Uma enorme cicatriz na perna que iria pendurada enquanto ela conduzia…
Um trator.
De certeza que se sente inibida e não gosta de falar nisso.
Devia estar mais inibida é em relação aos "polegares de pés".
Ela não tem dedos dos pés em vez de polegares.
- Se continuar a brincar com… - Pronto.
Que tal a operação de dois homens na Kruger?
Dois homens? Sou só eu. O Kruger não faz nada.
Desaparece durante horas e dá-me desculpas da treta.
Esta tarde, tinha marcas na cara de ter estado a dormir.
Só saí hoje para comer alguma coisa
porque ele finalmente prometeu que iria trabalhar.
Não acredito.
É isto que eu tenho de aturar, Jerry.
Sr. Kruger.
Quem disse que ia trabalhar a sério, hoje?
- Quem foi? - Não estou muito preocupado.
Mas estou eu.
Não podia tentar ver algumas das coisas que lhe meto na caixa?
Está bem. Já vou.
- Alguma vez viste uma coisa assim? - Nunca.
Elaine, esqueceram-se de entregar o teu jornal, hoje.
- Porque não sacas aquele? - Porque aquele é do Sr. Batatas. É dele.
Vá lá. Saca-o.
- Se o queres, tira-o tu. - Lamento, mas não roubarás.
Mas se for eu, já não há problema?
O que te importa? Sabes para onde vais.
Acabou. Não suporto viver assim.
- Oh, não. - Anda.
Pronto, o que é que eu fiz?
David, eu vou para o Inferno.
O pior lugar do mundo.
Com diabos, aquelas grutas e as roupas esfarrapadas.
E o calor! Meu Deus! Aquele calor!
O que achas disso?
Vai ser duro.
- Devias tentar salvar-me. - Não me dês ordens.
- Por isso é que vais para o Inferno. - Não vou nada.
E se julgas que vou para o Inferno, devias-te preocupar com isso,
ainda que eu não vá.
- Roubaste o meu peixe, não roubaste? - Sim, pois foi.
O meu fígado! Porque bebi eu durante tantos anos?
Porque busquei o amor… numa garrafa?
Sr. Kramer. É a sua vez.
Olá, Mickey.
- Espera aí. - O que foi?
- Vais fazer a gonorreia, não vais? - Veremos.
Então, o que o está a incomodar hoje, Sr. Kramer?
Bem, eu…
Eu acho que começou há 20 anos, quando voltei do Vietname.
- E isto era o único amigo que me restava. - Então?
Isso é a minha cirrose! Está-me a gamar a cirrose!
Queres ficar doente? Eu ajudo-te a ficar doente!
Cirrose hepática e dependência de PCP?
Deixem-me ver se percebo.
Você preocupa-se por ele não se preocupar com a sua ida para o Inferno.
E você acha-a demasiado mandona.
- Sim. - Exato.
Bom, nos casais de religiões diferentes, é frequente
haver dificuldades…
Aqui ninguém se vai casar.
- Ai não? - Não.
Estamos só, sabe como é…
… a curtir um bocado.
Nesse caso, é simples. Ambos irão para o Inferno.
Nem pensar. Isso é treta, meu!
Obrigada, senhor padre.
Sabem a do tipo que está no Inferno
a falar com o Diabo junto à máquina do café?
Não estou com disposição. Vou para o Inferno.
Anima-te.
Apenas parecerá uma eternidade.
Sabes, Jerry, há uma coisa que ainda não te contei.
Sabes, houve um trator e…
Caramba, isto é tão difícil.
Sophie… sou eu.
Já conheço a história do trator e não há problema.
Como é que sabes?
Não é importante.
O que é importante é que não vou deixar uma coisa tão insignificante
estragar o que pode ser uma longa e importante relação.
Eu não disse isso. Não.
Passaste-me a gonorreia e nem me avisaste!
Desculpa lá.
Passei-te a gonorreia porque achei que te divertirias com ela.
Então? Estou acompanhado.
Olá.
Não, eu compreendo. Pode ser delicado lidar com isso.
O importante é ter-se um companheiro compreensivo.
Sabes, ela tem razão.
Infelizmente, eu não tive um parceiro.
Apanhei gonorreia num trator.
Apanhaste gonorreia num trator?
E chamas a isso a história do trator?
Não se pode apanhar assim.
Eu apanhei. O meu namorado disse que a apanhei
por conduzir o trator de fato de banho.
Certo. Para mim, chega. Vocês foram ótimos.
Boa noite, pessoal.
EM MEMÓRIA DO NOSSO AMIGO
Importa-se de me ajudar com isto?
Parece dar bem conta do recado.
Mas não dou!
Nem se interessa? A empresa é sua.
É o seu nome que está na entrada do edifício.
A propósito, o R caiu e agora só se lê "K-uger".
K-uger? Parece a buzina de um carro antigo.
K-uger!
O senhor é demais, Sr. Kruger. Demais.
Obrigado, George. Você foi ótimo. Para mim, chega.
Não vai sair em alta comigo, Sr. Kruger.
É K-uger.
Não!
Boa noite, pessoal.
Legendas: Isabel Versteeg